Madam�

Ci sono: un grosso uomo nero con una lupara in mano, un ragazzo con nomi di attrici di poliziotteschi anni '70, una donna con un cappotto fucsia, un goffo cecchino napoletano e un'anziana signora che non dice nulla, tutti insieme, in una grande sala buia, ad aspettare che qualcuno li scriva. Ecco. Tutto qui. E chi dovrebbe scriverli? Fa poco, quasi nulla, sembra sia bloccato. Per� qualcosa succede. Anzi, succede tutto. E non di tutto. Succede proprio tutto. Questo romanzo � la storia di ogni vita. Meglio, questo romanzo � la vita che merita ogni storia. Meglio ancora, questo romanzo � la storia che di ogni vita dovrebbe rimanere, ad un certo punto. Perch� dentro ognuno di noi ci sono uomini neri, lupare, anziane mute, donne con cappotti colorati, cecchini partenopei, melodie di Bach e Wagner, ragazzi legati a una sedia, che si dimenano, urlano, piangono, imprecano e, alla fine, alla fine di tutto, esplodono in milioni di lapilli amaranto che ricadono a terra, lampeggianti come cuori senza gabbie, che soffocano su uno sbuffo di polvere e da l�, proprio da l�, iniziano ad avere un nome. Il nome di ogni spazio. Il proprio posto.